Sono un vecchio Scapolo del paese. Cercherei, nei bar che sappiamo, una giovane adolescente da concupire, imbottendola di chiacchiere su avventure nelle quali giammai mi avventurai, per ignavia e cattivi vini bianchi solfitati. La palpeggerei nel retrobottega, prospettando sicuri legami con un maschio maturo. Sono il corruttore di giovani sognatrici, carenti di padri, in cerca di guide per vivere la vita. Lascerò cadaveri al mio passaggio, donne amareggiate e illuse, incapaci di conoscere il vero che passerà loro davanti bruciando. Correranno a cercarmi, disperate, in amore, dentro un altro bar, mentre mi abbrutisco sui semi di una macchina farlocca, sui seni della barista ucraina, posta all'uopo. Sono un maturo ortonese, fidatevi di me. Vi sveglierete tardi la domenica, col mal di testa, ed un vecchio dentro al letto.